Après 10 ans de mariage, 2 enfants bien élevés et énormément d’efforts dans la vie, nous avons réussi à construire notre maison dans un quartier relativement huppé de São Paulo. C’était sans aucun doute le rêve de notre vie : la maison était superbe, grande, confortable, et elle représentait le statut que j’avais toujours rêvé d’avoir. J’en ai eu assez d’inviter des amies pour me montrer, en les conviant à des thés de l’après-midi ou à d’autres réunions qui, au fond, n’étaient que pure futilité. Tout allait très bien, la routine était simple : je me levais tôt pour préparer mes enfants et mon mari, qui les emmenait à l’école et ne les ramenait qu’en fin d’après-midi. La seule chose qui gênait, c’était le marché du mercredi, juste en face de la maison ; d’ailleurs, c’était le seul faux pas que nous avions commis dans le choix du terrain, mais impossible à prévoir à l’époque. Ainsi, avec la routine bien installée et le marché qui se tenait tous les mercredis, c’était le seul jour où, après avoir envoyé mes chers petits à leurs occupations, la nouvelle et très chic maîtresse de maison que j’étais ne pouvait pas retourner au lit après les obligations du matin. D’accord, mais au marché, moi je n’irai pas, pensais-je, je ne me mélangerai pas à cette engeance ! Tout au plus osais-je aller jusqu’au portail pour prendre le courrier. C’est ce geste innocent et sans prétention qui a provoqué tout cela. Une de ces fois, j’ai baissé ma garde et je suis allée chercher le courrier dans une tenue, disons, plus intime. Rien de scandaleux non plus : juste un petit short et un tee-shirt, sans soutien-gorge et en tongs. Bon sang, j’étais dans mon droit ; à mi-chemin, je l’ai vu me regarder, un type, un vendeur d’oranges qui hurlait toujours ses offres. Il n’était plus possible de faire demi-tour, cela aurait signifié assumer la honte et, vu l’air arrogant de ce maraîcher, c’était lui concéder la victoire. J’ai pris un air encore plus arrogant et j’ai continué vers la boîte aux lettres. Sans le regarder directement, je savais qu’il me fixait ; je ne suis pas une top model, surtout après mes deux enfants. Mais je garde mes 60 kilos pour 1,68 m, j’ai un gros cul et une poitrine correcte. J’ai perdu en arrogance face à lui, j’ai senti mes joues rougir, avant même qu’il ne fasse, l’air de rien, en tenant l’orange qu’il suçait d’une main et l’autre placée en bas de sa ceinture (là même), ce sifflement dégoûtant et me lance : « Hé, madame la chaude ! Ça te dit une petite succion ? » C’était d’une arrogance incroyable ; j’ai pris les lettres et je me suis retournée d’un coup. Pire. « Quel cul délicieux ! » c’est ce que j’ai entendu… j’ai accéléré le pas pour rentrer, « oui, cours vite mettre ton soutien-gorge, ma belle ! » … il avait remarqué, « si tu veux laisser le rideau ouvert pour que je voie… ! » fut la dernière et définitive obscénité que j’entendis. Une semaine passa et le mercredi revint. Avec soin et décence, je m’habillai et allai chercher le courrier. Il n’était pas là, d’ailleurs je n’entendais pas encore ses cris. Quand j’arrivai au portail, il apparut. « Quelle frayeur ! » lui reprochai-je, mais il s’excusa gentiment et fit plus que cela : il me dit qu’il regrettait d’avoir dit ces choses et s’excusa abondamment. J’étais déjà en train de laisser tomber et de rentrer avec les lettres quand il ajouta : « Acceptez ce panier de fruits comme geste de… bonne entente, au moins. » J’acceptai ; c’était un panier raffiné, avec des fruits exotiques, des noisettes, des abricots, des nectarines, des raisins Italia, vraiment très beau. Oui, je l’acceptai, après tout, il n’y avait rien de mal à ce qu’une dame distinguée comme moi accepte un tel panier. Mais quand je me retournai pour rentrer, il baissa gentiment le niveau ; d’une voix de coquin, tout bas… « mais si vous voulez laisser le rideau ouvert… » Quel petit effronté ! Je fis semblant de ne pas avoir entendu. Dans mon lit encore défait, je m’assis et je commençai à me régaler des fruits… n’oublie pas le rideau, de délicieuses poires… rideau ouvert… des nectarines juteuses… quel garçon insolent. J’ai jeté un coup d’œil à travers le rideau. Il était beau, sans aucun doute, une fine moustache, affichant sans vergogne dans le regard, dans la parole, dans la démarche, dans tout, son absence de pudeur. Je suis restée comme ça… pas intéressée par lui, mais curieuse. La semaine suivante, cette histoire me revint à l’esprit à plusieurs reprises. Justifier le panier auprès de mon mari ne fut pas difficile ; d’ailleurs, il ne se méfierait jamais d’un vendeur de marché. Son image, en salopette et sans tee-shirt (l’uniforme du garçon ; tous les mercredis je le voyais ainsi, avec l’impression que la salopette n’était jamais lavée), me revint à l’esprit le jeudi, le vendredi, le samedi… et tous ces jours-là, avec les souvenirs de la réalité de mon quotidien ; j’étais une femme au foyer solitaire, mon mari très dévoué au travail, le pauvre, même à cause de moi, après tout je le poussais littéralement à gagner mieux, à obtenir de meilleures conditions de vie, mais la vérité est qu’il me manquait déjà un peu au lit. Bref, tout un tas de choses à la fois, et le mercredi suivant allait arriver. Et il arriva ! Après m’être débarrassée des tâches du matin, j’étais seule à la maison, encore en pyjama, avec cette phrase dans la tête… « si tu veux laisser le rideau ouvert… » Je ne l’ouvris pas, mais je ne le fermai pas complètement non plus, juste une petite fente pour l’épier. Il semblait déjà savoir et était déjà là, stratégiquement placé, en train de sucer une orange et tenant sa bite d’une main. Mon Dieu, pensais-je, qu’est-ce que je suis en train de faire… et j’ouvris un peu plus le rideau… je ne peux pas ! … et j’ouvris encore un peu… je suis mariée ! … et je me montrai totalement exposée… je suis une dame distinguée… et je commençai à me caresser sous son regard… je suis une femme respectable, je n’ai jamais trompé mon mari… et je lui montrai mes seins… puis tout dérapa… il sauta furtivement dans le jardin de ma maison et se cacha derrière un petit arbre, pouvant me voir entièrement, nue sur le lit… les jambes écartées et me masturbant comme une adolescente. Quelle situation : moi, 32 ans, deux enfants, femme d’un seul homme, là, nue, toute nue, ouvrant furtivement la fenêtre de ma chambre pour qu’il entre. « Lui qui, ton mari ? » m’imaginais-je demander à mes amies, non, un vendeur de marché ! m’imaginais-je répondre, quelle honte ! Mais l’excitation fut bien plus forte ; j’empoignai cet homme qui sentait le parfum bon marché, je sentis sa peau moite, j’embrassai sa bouche au goût d’orange, je me frottai contre lui de partout, je griffai son dos, j’enlevai sans vergogne ses vêtements, un désir incontrôlable me dévorait et je ne voyais pas la fin. Lui, il laissa simplement faire ; ce qu’il voyait, c’était une petite salope effrontée se donnant sans la moindre résistance. J’atteignis sans difficulté sa bite. Je la pris à la main, enfin avec les deux, parce qu’elle n’était pas petite. Lui et moi étions nus ; la seule précaution que je pris fut de refermer la fenêtre et rien d’autre. Sa bite dans la main, je fis mine de la prendre en bouche et il recula : « Si tu veux sucer, il va falloir demander ! » Quelle insolence, quelle arrogance… mais quel délice ; non seulement je demandai, mais je suppliai : « Laisse-moi téter ta grosse bite, fils de pute », je n’en croyais pas mes oreilles, « comment ça, qu’est-ce que j’ai entendu ? Tu veux sucer, sale pute sans vergogne ? Supplie à quatre pattes ! »… « laisse-moi sucer cette hampe, laisse, s’il te plaît, laisse cette pute te sucer ». Qui l’eût cru ! Ce qui s’est passé ensuite, ce fut de la pure saloperie ; moi, qui ai toujours pris l’air d’une dame distinguée, d’une femme respectable, j’ai dû m’humilier à plusieurs reprises pour éprouver le plaisir de cet homme. Je me suis écartée comme jamais je ne l’avais fait pour recevoir sa bite dans ma chatte, je me suis mise à quatre pattes, j’ai reçu des fessées (des petites tapes légères, pour ne pas laisser de marques), j’ai été insultée et j’ai accepté pleinement mon statut de salope. J’ai pris des gifles au visage, tu parles ! Deux choses que je n’ai pas faites — je ne sais même pas comment je n’ai pas cédé — mais je ne l’ai pas laissé me pénétrer sans préservatif (le petit salaud avait apporté une boîte dans sa poche !) et je ne l’ai pas laissé me baiser le cul. Pas parce que je n’en avais pas envie, car avec mon mari j’ai toujours pratiqué l’anal, mais bon, c’était un reste de dignité que j’ai réussi à préserver. Mais ne croyez pas que je n’ai pas reçu une belle volée en pleine figure, à la manière des films pornos les plus hard. Il y eut bien trois heures de débauche, des orgasmes et encore des orgasmes, des cris que je n’aurais jamais imaginé pousser (tous dûment étouffés par les draps et les oreillers) et des jurons que je n’aurais jamais imaginé prononcer. Étourdie après ces trois heures et voyant ce mâle démonteur de femme mariée s’habiller, je demandai : « Qui gardait ta tente ? » … « la semaine prochaine, tu le sauras. » Sur le moment je ne compris pas et je laissai tomber. Il partit et je restai là, toute cassée. Le premier sentiment qui me vint fut un regret total : comment moi, justement moi, avais-je pu faire ça. Le deuxième fut la peur : et si quelqu’un avait vu (peu probable, conclus-je vite), et si mon mari découvrait tout (impossible après que j’eus effacé toutes les traces, 9 préservatifs !) ; le troisième fut le meilleur : c’était arrivé, je ne pourrais pas changer cela, je n’aime pas mon mari et mes enfants n’en sont pas moins aimés à cause de ça et, surtout, c’était tellement bon de me livrer ainsi, sans pudeur, à un inconnu. Les autres jours de la semaine passèrent alors entre satisfaction et remords. L’unique partie de jambes en l’air hebdomadaire que j’ai avec mon mari fut très bonne ; je me suis davantage lâchée, j’ai crié plus fort, il s’est même inquiété : « les enfants vont entendre ». Je me suis encore masturbée trois fois en pensant au vendeur du marché. Un autre mercredi arriva, et je me suis souvenue du « la semaine prochaine, tu le sauras ». Il m’attendait déjà dans la cour, mais il n’était pas seul : il avait un ami à ses côtés, encore plus beau que lui. Quel culot ! J’ai pensé, je le jure, à ne pas ouvrir le rideau et à tout oublier, mais je n’y suis pas arrivée ! Quelques minutes plus tard, j’étais de nouveau à quatre pattes, en train de me faire prendre par un autre inconnu. Le vendeur de marché est retourné à sa baraque après m’avoir présentée au type ; je ne me rappelle même pas son nom. J’ai baisé comme une chienne encore une fois, je me suis retrouvée toute dégoulinante de foutre à nouveau. Semaine après semaine, tous les mercredis, c’est le jour où la dame se transforme en pute. Et je le fais sans la moindre cérémonie ; mon mari ne se doute de rien. J’ai perdu le compte du nombre d’hommes qui m’ont baisée, mais il m’est déjà arrivé d’être avec trois à la fois. Le vendeur de marché revient de temps en temps, c’est lui qui dirige la file. Dona Xepa est la femme du marché, Dona Pute, c’est moi !